Ayer fui a donar sangre para un perro que esperaba un transplante de huachalomo, y tras el burocrático paseo de papeles para determinar si me drogaba o si tenía o no una enfermedad venérea, noté que las enfermeras (cuyas minifaldas me tenían enfermo... enfermedad, enfermera... esto está muy redundante) se miraban desconcertadas y corrían de un lado a otro sin querer explicarme. Hasta que por fin llegó un doctor, más bien un interno de alguna universidad privada que se había convencido de que aparte de doctor iba a convertirse en dios, me mira fijamente a la cara y me escupe un diagnóstico extraño que jamás esperaba... "Usted tiene más alcohol que sangre" ¿Y entonces?, pensaba yo... pues que me agradezca el perro mi aporte, pues son litros del mejor alcohol (aunque a veces tomo alguna que otra porquería barata). Litros de risas y espasmos que conseguí en Marín con Vicñua, en la botillería del Sidoso de Curicó, en el Santa Isabel de Diagonal Paraguay y para que hablar de cuando juego de visita, parapetado en alguna botillería del barrio Brasil o de República.
Doctores del orto, así que me saco el aparataje de mis brazos y subo hasta la habitación donde tienen al pobre perro sedado. 23 años del mejor alcohol, refinado en mis venas... vamos a por un terremoto perro, que la calle nos espera.
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